Sem ser

Rene Magritté, Ideas, (*)

Morgadio solene, apedrejador do mundo contrário.

Compõe-se, de fato, erroneamente atado.

Perspicaz, não busca nada além de si.

Seja tudo! Ser, estrênuo, demasiado tolo.

Não notarás... A ciciante verdade, por mais alheia, sempre

chegará. Chegará! – Mas quem buscará entendê-la?

A linha é sempre mais tênue, mesmo na maior ode, para àqueles

cujas metas são rasas, neutras, calmas, infimamente inúteis.

O Discurso, uma completa verborragia, será aplaudido.

Mas, é claro, não tanto – A verdade, não há alguma verdade; só barulho.

Problemas. Gritos. Correria. Cansar-me-ei de tanta proficuidade desperdiçada.

Tantas inverdades, pomposas e cintilantes, enraizadas na mente do Ser.

Não há mais ser... O Caminho, no mais belo arcabouço existencialista, não existe.

Perdeu-se, vagaroso, em meio ao todo: O nada. Com a agrura a arrastar, o torpor reinará com

maestria. Pouco perfectível, permanecerei a aplaudir. Aplaudo, grito, exprimo um riso

hiperbólico de agonia e lamúria, e continuo despercebido.

Se eu continuar afável, compulsoriamente inserido, suponho que não serei flagrado.

Continuarei a esconder-me.

Não há verdade; mesmo errada, correta, perfeita, perdida, inóspita, não há erro: Só não há; só

esvazio, por mais inútil, a minha mente – indiscutivelmente inconsciente ­‑ no completo

vazio.

Não há recurso, o ser não é’ – Só reflete os impropérios proferidos.

A concupiscência reina, eternamente perfeita, em conjunto aos estúpidos.

Uma verdadeira orgia de dopamina... Ser perdido, ser o vazio, não seja isto. Não seja.

Simplesmente não perca o ser de si. Não há nada a perecer, isto é, além do ser, perecerei

eternamente –Pois não há nada para ser.  Sempre estarei sendo –Serei tudo o que não há para

ser. 

Só estarei ciente, inconsciente de minha ciência que não sei ser o Ser, que o vazio, por mais

sublime, é o que há 

para ser.