Dédalo

O Mar está

a agitar

o mal-estar

que é estar

aqui

sem mar.

O mar foi. O mar ia.

O vento, sorrateiro amigo, nunca me abandonou.

Continua a vagar pela tua imensidão.

Permeia-te por dentro, onírico; sem saber por onde ir.

Tuas ondas, insolitamente perfeitas, ofuscam meu pensar, meu ser.

                              

Perco-me em ti.

No teu todo, tão inverso ao meu, não encontro defeitos.

Não há tristeza.

Mas o vento, por mais sonhador, não interfere nas tuas ondas.

Oh, sorriso beatífico! Deixe-me vibrar-te.

Deixe-me navegar na tua completa maestria.

Esnobe tua sutil melancolia, Mar.

Não me deixes partir sem agitar-te por inteira.

Não tenha pena de mim.

Não sou portador de pleno conhecimento,

sou o nada que lhe faz falta.

Sou o vazio que tu desejas.

Conheço-te, conquanto custe tempo, mas não sei quem tu és.

Tu és onda, lágrima e dor.

Tu és pérola perdida, jogada ao ardor dos litorais.

Tu és o riso, a brisa, o todo.

Oh, vento! Desculpe-me

Pus-te numa completa ilusão.

Joguei-te num abismo.

Perdi-te, infantilmente, em meio à perfeição.

Por que, Mar?

Faz-te perfeita, Mar.

Não esperes por nada: Torna-te quem tu és.

Contarei aos ventos, meus amigos, o quão poderosas tuas ondas são.

O Teu brilho, Mar, será eterno.

Escusar-te-ás se não fores boba.

Tu és tudo.

Tu és mar.

Não esqueças, por fim, da tua marca.

Faz-te a amar, Mar.

Eleva-se às montanhas, Vida.

Deixe que os pobres, sem amor, gritem as mazelas ao mundo.

Ferva.

Perca.

Grite.

Perceba.

Só espero, conquanto sonhador, que tu me faças aquele favor;

Favor meigo, sem medo de ser criticado;

Tua fonte, o verdadeiro culpado:

Teu sorriso.

O único problema, Mar,
é que tu sempre vagará perfeita...
Permanecerei alheio a tua ira.
Sou mazela e mágoa.

Tu, inóspita, continua a vagar.
Perdeu-se em si.
Não me espere, ilusão.
Não busco nada além de ti.

Peço ajuda,
mas tu não percebes que existo.
Eu morria, sorria, perdia.
E tu, Mar,
ia.

Sem ser

Rene Magritté, Ideas, (*)

Morgadio solene, apedrejador do mundo contrário.

Compõe-se, de fato, erroneamente atado.

Perspicaz, não busca nada além de si.

Seja tudo! Ser, estrênuo, demasiado tolo.

Não notarás... A ciciante verdade, por mais alheia, sempre

chegará. Chegará! – Mas quem buscará entendê-la?

A linha é sempre mais tênue, mesmo na maior ode, para àqueles

cujas metas são rasas, neutras, calmas, infimamente inúteis.

O Discurso, uma completa verborragia, será aplaudido.

Mas, é claro, não tanto – A verdade, não há alguma verdade; só barulho.

Problemas. Gritos. Correria. Cansar-me-ei de tanta proficuidade desperdiçada.

Tantas inverdades, pomposas e cintilantes, enraizadas na mente do Ser.

Não há mais ser... O Caminho, no mais belo arcabouço existencialista, não existe.

Perdeu-se, vagaroso, em meio ao todo: O nada. Com a agrura a arrastar, o torpor reinará com

maestria. Pouco perfectível, permanecerei a aplaudir. Aplaudo, grito, exprimo um riso

hiperbólico de agonia e lamúria, e continuo despercebido.

Se eu continuar afável, compulsoriamente inserido, suponho que não serei flagrado.

Continuarei a esconder-me.

Não há verdade; mesmo errada, correta, perfeita, perdida, inóspita, não há erro: Só não há; só

esvazio, por mais inútil, a minha mente – indiscutivelmente inconsciente ­‑ no completo

vazio.

Não há recurso, o ser não é’ – Só reflete os impropérios proferidos.

A concupiscência reina, eternamente perfeita, em conjunto aos estúpidos.

Uma verdadeira orgia de dopamina... Ser perdido, ser o vazio, não seja isto. Não seja.

Simplesmente não perca o ser de si. Não há nada a perecer, isto é, além do ser, perecerei

eternamente –Pois não há nada para ser.  Sempre estarei sendo –Serei tudo o que não há para

ser. 

Só estarei ciente, inconsciente de minha ciência que não sei ser o Ser, que o vazio, por mais

sublime, é o que há 

para ser.